Pies Automáticos

Aquí se torturó

2010-06-11T14:00:00.001+02:00

El Mercado Central de Santiago

2010-06-11T13:46:00.004+02:00

Lugareño en la puerta de este sugerente mercado. Buenos pescados y buenas empanadas. 2010.

Piñera Presidente

2010-06-11T13:30:00.003+02:00

En Puerto Natales nos encontramos con la campaña de Piñera a tope en la calle… Al final fueron ganadores, y momento histórico para Chile: el regreso de la derecha después de la dictadura de Pinochet. 2010.

Se reciben hechuras

2010-06-11T13:24:00.001+02:00

Una ventana en un breve paseo por la destartalada localidad de Puerto Mont, puerta del gran sur chileno. 2010

Notas de Aeropuerto II: Vidas

2010-03-18T01:15:00.002+01:00

Vidas que miran, que sienten, que a veces respiran, y otras muchas se ahogan. Vidas de anhelo, con gafas y pasadores, con chaquetas de cuero o guayaberas. Vidas que fuman, humo de vida, niebla de deseos. Vidas fatigadas, tristes, que se apagan en el amanecer, pájaro de hielo en la mañana, que lentamente sus gotas dan vida a un nuevo anochecer. Para volver a volar. Para volver a vivir en una nueva vida.

Familia

2010-03-16T18:23:00.004+01:00

El inquieto Luis

2010-03-16T18:11:00.002+01:00

Pies (no automáticos)

2010-03-16T17:49:00.001+01:00

Notas de Aeropuerto I: De regreso

2010-03-16T10:51:00.005+01:00

De regreso al pasado. Así llega la hora de la memoria. En un aeropuerto, con gente esperando, con colas, con tiempos, con miradas perdidas en algo ¿Qué es ese algo? ¿El recuerdo de lo que tuvimos y dejamos? Vidas que nos sonríen acumuladas en alpacas de paja, entre el calor y la montaña del deseo.

Otra llamada de atención… “embarque por la puerta 13…”, “pasajeros con destino a Buenos Aires…”… Otra mirada. Otros sueños en los que volar una vez mas, a los que subirse para caminar por calles sin nombre ¿Y quién lo tiene? Vidas anónimas de allá para acá. Pasajero hacia la arena azul de la mediocridad. Quiero volar y perderme ente nubes de palabras, de olvidos, de miel, de sudor… Otro aviso. Me tengo que marchar. Algún día volveré a regresar, o quizá volveré a marchar… Eso nunca se sabe.

Juan Carlos, el maleante

2010-03-16T10:14:00.000+01:00

El Ingenio del Plan

2010-03-16T00:33:00.000+01:00

Doña Alicia, años después

2010-03-16T00:23:00.000+01:00

El vecino

2010-03-16T00:13:00.001+01:00

EN LAS CALLES SIN NOMBRE. En la 19 Muestra Internacional de cine de Palencia

2009-11-05T09:43:00.008+01:00

"En las calles sin nombre" en la 19 Muestra Internacional de cine de Palencia. 5 de marzo, a las 18:00 horasm en Sala de Proyecciones de la Fundación Díaz Caneja.

EN LAS CALLES SIN NOMBRE (resumen)

2009-11-05T09:42:00.003+01:00

La lucha de un gigante

2009-05-15T11:36:00.011+02:00

Si hay algo que cada día disfruto más al oír una canción es la capacidad que tienen para transportarte en el tiempo, dejándote clavado en un estado atemporal y metafísico, extraño y fantástico a la vez, que has vivido y que regresas a él con el vicio y la sabiduría de los años. Memoria sensitiva que se reproduce en fotogramas congelados de extrema felicidad o tristeza, a veces divertida y, otras muchas, cruel. Antonio Vega fue uno de los que ha conseguido esto mismo, y durante un tiempo representó para mí algo más que un puñado de buenas canciones con las que reír o llorar.

“El chico triste y solitario”, que hacía que su fragilidad muchas veces se convirtiera en vigor, y que nos ayudaba a pensar con letras cargadas de belleza y sosegada reflexión vital, ha dejado clavados versos que me dieron la capacidad de entender que la música popular que hoy escuchamos es más (y debe seguir siendo) que una estructura musical en 4x4 sacada del círculo de quintas, con textos facilones para el ancho público. Un tipo de una sensibilidad extrema, de un talento exquisito, y de una carga emocional que muy pocos (y menos hoy), han sabido darle a una canción pop - rock en castellano. Por mucho que le hayan querido etiquetar ha permanecido alejado a las definiciones propias de su generación, siempre bajo una estética intimista y a veces liberadora que le daban una concepción artística muy particular. Quizá, el haber pertenecido a la revolución madrileña, le imbuyó de lleno en la atmósfera de una sociedad de cambio, que, como a otros muchos, le hizo quedarse en ella. La heroína le ancló a los 80 para siempre, y ella fue también la que le dio ese carácter introspectivo y distante, que al menos para mí, le hacían más enigmático. Su adicción le (y nos) robó una parte de su creación, con discos inacabados en los que entre tinieblas se vislumbrada un radiante universo sonoro y léxico. Sin embargo siempre brindaba una joya que nos hacía entender que seguía ahí, en la lucha, en su particular lucha de gigantes.

Va a ser imposible olvidar momentos sublimes vividos con canciones como “Esperando Nada”, “Atrás”, "Una Décima de Segundo", “Pasa el Otoño”,”A Medio Camino”, “Tuve que Correr”, por señalar sólo alguna de ellas. Su muerte me ha hecho viajar por el espacio tiempo de mis raíces, al sitio de mi recreo, al patio de colegio en el que presumáis del vinillo que te habías comprado el día anterior, y que era un pequeño tesoro en tu poder. Hoy ya no se compran discos, y por fortuna, la música ha dado un giro radical de un tiempo a esta parte. Todo continúa, el mundo y las canciones se seguirán dejando llevar por la inercia del tiempo, y ya sea en CD o en el ipod, hay de artistas que no pueden faltar para que continúen haciéndonos vibrar nuestros días… Antonio Vega es uno de ellos, le echaremos de menos.

Cambio Climático

2009-05-06T12:06:00.000+02:00

Templos y Flores

2009-05-06T11:59:00.001+02:00

Prisas en la Via del Corso

2009-05-06T11:54:00.002+02:00

Músicos de piedra

2009-05-06T11:40:00.008+02:00

Esta sesión fotográfica tomada en mi caminar por Roma me evocó a un texto que escribí hace un tiempo en "Trilogía de Hormigón más una". Aquí os dejo la parte titulada "Un Acordeón", habla de un tipo como éste (yo lo imaginé sin bigote y más sucio, en fin, se puede transforma en photoshop...)

"Sus pies rozaban el suelo. Sus uñas asomaban a través de las agujereadas suelas de sus zapatos acariciando el tacto de la ciudad. Nadie como ellas daban cuenta de la suciedad de la calles, de los chicles aplastados en la acera, de las cagadas de los perros, de los vómitos de los borrachos. A su paso vidas automáticas en su engrasado mecanismo. De un lado a otro, sin sentido, sin destino aparente, sin sonido con el que armonizar su movimiento. Con la mirada perdida en los coches que pasaban en la avenida, rogaba tener fuerzas para soportar otro duro invierno. La colilla de su cigarro le advirtió que ya era hora de comenzar, y así levantó de la caja que protegía a su gastado acordeón. Esta reliquia del cuarenta heredada de su abuelo, que vivió días calurosos, tiempos de opulencia y felicidad de los que ahora sólo se podían redimir, hacia vibrar de melancolía al trasiego de la esquina de San Bernardo con Palma. El sonido de la ciudad como base a su melodía, la indiferencia el mejor aplauso a su actuación, y la música, de nuevo la música, la raíz que hacía que sus uñas se clavaran a la acera para buscar el profundo manantial de agua subterránea que le darían la vida. Como un baile ritual, sus manos acariciaban las teclas con la intensidad del amante explorador de una nueva conquista. Lentamente, sus dedos se dejaban llevar por un lujurioso pentagrama balcánico de memoria y pasión, de sed y de frío, de locura y deseo. Sus ojos se cerraron y el mundo seguía andando, el carnaval en una esquina de la ciudad, y en su máscara la felicidad de saber que su melodía nunca sonaría como antes"

Adolfo Langa, "Sistema"

2009-04-22T14:08:00.001+02:00

Video Clip de "Sistema", uno de los temas del segundo disco de Adolfo Langa, "Viaje a Yelabú". Con guión, dirección y producción de Ignacio Sánchez, Jorge Peña y Auxi Barea.

Las cosas del campo (IV)

2009-03-30T10:04:00.002+02:00

Dónde, siempre, cuándo, cómo,
adverbios que son alas, que son vida
en la esperanza. En un lugar cualquiera,
en este jardín mismo. En lo eterno de un beso,
una hora cualquiera, noche y día.
El cómo, dejárselo al momento:
A menos que sea nunca y es mi pena.
(José Antonio Muñoz Rojas)

Las cosas del campo (III)

2009-03-30T09:41:00.003+02:00

"¿Quién pone puertas al campo?..." (José Antonio Muñoz Rojas)

Las cosas del campo (II)

2009-03-30T09:34:00.004+02:00

Ahora que lo pienso bien
lo que me pasa es lo que no me pasa
Qué es lo que me pasa, Dios mío?
Que no me pasa nada. Por eso
me quedo así, sin hacer nada.
Sabes lo que haces, o lo que dices
cuando dices, sin hacer nada?
Puede no hacerse nada? Sería
nada, lo que tú haces, Dios mío?

Nadie y nada. Es eso todo?

(José Antonio Muñoz Rojas)

Las cosas del campo (I)

2009-03-30T09:30:00.002+02:00

"...un montón de objetos perdidos es la vida."

(José Antonio Muñoz Rojas)

Doña Betty: Reír por no llorar

2009-03-16T13:36:00.007+01:00

Doña Betty es una de las muchas mujeres que sacan adelante a su familia en el Plan 3000. Cuando la conocí su marido había marchado hace escasas semanas a Argentina en su particular Dorado. Su caso es un ejemplo tipo en este lugar. Tras pasar toda su vida en el campo, con necesidades pero buscando la forma de esquivarlas, ella y su enamorado llegan a la ciudad dónde la plata parecía que podía florecer en cualquier parte. Más bien al contrario, lo que nació se pudrió rápido, más de lo que ella podría esperar, y el paisaje de su vida se convirtió en un oscuro bodegón lleno de lirios marchitos. Y así, el siguiente paso llegó irremediablemente. Un amigo de su esposo le ofrece un trabajo en el extranjero en el que va a ganar mucho más. Otra vez la decisión, y otra vez se vuelven a lanzar a probar fortuna, pero esta vez él sólo. Hablando con ella ríe contando sus miedos, y encaja en su cara una sonrisa para ocultar lo que le pasa por su cabeza: que quizá su marido no vuelva nunca más, que se olvidará de ella y de sus cinco hijos, y que con el olvido dejará de recibir la platita que generosamente le manda todos los meses. Y también sabe que ahora tiene que trabajar más, pegando bordados con la plancha para vender blusas que parezcan más lujosas, que puede que desatienda más de lo normal a sus hijos, y que así llegen a juntarse con pandillas de maleantes que le lleven al pegamento… Como fantasmas, aparecen todas sus inquietudes en medio de una discreta sonrisa de complicidad y desasosiego, entre la desconfianza de hablar con un extraño y la necesidad de querer contar su futuro. Y es que ya conoce lo que les ha pasado a otras como ella, compañeras quizá del comedor o vecinas de la misma calle, ella lo ha visto y lo ha escuchado, y entiende que hay pocas probabilidades y menos esperanzas en que su marido vuelva, y muchas más de las que desearía, en que no regrese su maltrecha felicidad.
Doña Betty cuenta a todos los miembros de su familia. A su suma total le resta uno. No sabe aún si es una simple operación matemática, y o si es el resultado total a la ecuación de sus días. Quizá su caso no sea exacto, pero es una fórmula que día a día se repite en zonas como ésta en las que la necesidad aprieta de forma extrema.

La hora de la verdad (reflexiones sobre un montaje)

2009-02-02T18:22:00.002+01:00

Y parecía que había regresado… Después de un tiempo pensando en cómo hacer, qué decir, qué no decir, cual poner, cual quitar, de dónde sacar y a dónde llegar… Llega el momento de la verdad, y en toda regla además. Ahora no sólo me enfrento a un montaje, esto no es un corte o un cross dissolve, un acelerado a 2000%, ahora hay que relatar verdades o mentir de la forma que menos se note, intentar descifrar que miradas no le hacen falta música de fondo, a construir secuencias sobre la base de lo infrahumano, a entender que la vida no es un código de tiempo exacto. Ver todo el material me ha hecho viajar de nuevo (es increíble la capacidad que tienen las imágenes para transportar a lugares y estados de ánimo), pero sobre todo me hace conocer más el sufrimiento de la gente que durante unos días me acompañó con el único fin de ayudarme a contar la historia de sus días. Ahora soy más consciente, y quizá mucho más sensible, de lo vivido en el Plan 3000. Es como si una extraña máquina te diera la oportunidad de viajar a ese “extraño lugar” en el que estuviste, y te permitese meter el dedo en la yaga otra vez. Es muy difícil dejar clips de vídeos en la librería, más cuando insospechadamente alguno de ellos te regala alguna metáfora mágica que viviste sin darte cuenta. Uff, esto acaba de empezar, sé que queda mucho, pero también sé que va a ser una de las experiencias más duras y apasionantes que me ha brindado la vida. Prometo disfrutarlo.

Graciosera

2008-11-30T16:12:00.000+01:00

Masacre marítima

2008-11-30T16:01:00.000+01:00

Ginebra, Neil Young y un poco de salmón ahumado

2008-11-28T06:26:00.007+01:00

Al mirarse en el espejo pudo comprobar que las canas de su barba iban en aumento. La suerte no podía seguir así, o de lo contrario entraría en un espeso barrizal. –Nada progresa si uno no quiere avanzar- pensó, y rápidamente se puso manos a la obra en su misión. Ginebra, Neil Young y un poco de salmón ahumado sirvieron de aperitivo. Después llegaron otros vicios secretos que nunca quiso confesar. Perdía el mundo por la boca, como si su discurso fuera lo suficientemente importante para el resto de la humanidad. Su reflejo seguía siendo cruel. Más canas, más años, más ansiedad. Un paisaje color asfalto. Una carretera sin dirección que le llevaba a la cima del ansiado fracaso.

Días. Horas. Espacio y tiempo en el teclado de su computadora. Sus dedos ardían intentando descifrar cosas importantes para el desarrollo del caos. Nada le hacía parar su deseo de masturbarse en silencio, sin poder gemir su soledad, sin llenar de semen el espejo de su cuarto de baño. Ginebra, Betty Davis y aceitunas con anchoas, no quedaba otra cosa en la nevera. Parecía que había llegado la invasión. Nunca seremos conscientes de las guerras que se lidian en el mundo. Más armas, más muerte, más ansiedad. Vidas invisibles se perdían en su mirada, su visión se nublaba a cada instante. La página del documento seguía en blanco, mientras, apuraba un nuevo trago en una caprichosa copa de cóctel. Sentía su universo cónico sobre sus dedos, el filo de una navaja que vertía el líquido para rasgar su esófago dulcemente. Palomas de hormigón en la calle esperaban a que algún viejo les tirase miguitas de pan, como si el barrio necesitara de estos bichos para vivir. Desde su ventana se oía su molesto sonido. En el espejo todo era blanco. El placer había llegado.

Café y Duke Ellington a escaso volumen. La calma reinaba, todo había acabado. La nieve se evaporó dejando otra primavera en su cara. No hay mayor placer que un afeitado matutino. La vejez quedó atrás. Un presente rasurado espera que vuelva a crecer la mediocridad para volver a cortarla ¡Qué delirio! Si Fidel lo hubiera sabido antes. La revolución ha muerto, ya se sabe que nada es eterno. -Otra ginebra, que ya va siendo hora-.

Una puerta cerrada

2008-11-28T06:00:00.007+01:00

"...Trying to get to heaven, before they close the door" (Bob Dylan. Time out of Mind. 1997)

Oxidado

2008-11-26T13:44:00.002+01:00

La niebla se hacia densa en la habitación. Mis pulmones no podían aguantar aquel insoportable olor a angustia y olvido, dolor y traición, sexo y mediocridad. Otro jueves más. Otra tarde de Octubre tirada a la basura de reciclaje.

Una y otra vez, Julio y sus amigos me maltrataban con una insoportable sesión de sueños esquizofrénicos, el más curioso de todos era el del ataque de unos terroristas suicidas a las torres gemelas de Nueva York. Neurótico y catastrófico, como mi vida hasta aquel entonces.

Mi rutina consistía en jugar al billar todas las tardes en el bar de “La Rubia”, no era el nombre de pila del local, pero la teñida camarera no podía inspirar otro apodo a la sala. Alguna taza de café vacía, algún cenicero plagado de cigarrillos, o el envase de vidrio de una maltratada coca - cola, era el paisaje que podía dibujar nuestra mesa. Evidentemente nada sobre lo que reposaban sus patas había sido consumido por sus habitantes, el único vicio permitido era jugar al billar, y si quedaba más dinero y tabaco, podíamos seguir jugando hasta que el tapiz cambiara de color. Las horas pasaban, el papel esperaba, la sed regaba los campos del sediento y yo seguía en la esquina de La Rubia desgarrando el culo de cualquier virgen anal.

Una relación estable buscaba desesperadamente. Mar era de aquellas chicas que anhelaban el amor verdadero, duradero, sincero y todo aquello que pudiera terminar en –ero. Era un mundo ajeno al nuestro, un astronauta perdido en la galaxia, un turista en busca de la foto, una borrasca de vida que llovía a todos dulcemente. Era mi mejor amiga, y yo su único amigo.

Todo fluía como los ríos que Heraclito se empeñó en demostrar. Su vagina era limpia y rica en sedimentos gástricos. Mi pene erecto entonaba melodías de Veloso y Gil al verla. Ambos recapacitaban sobre la libertad… “Creo que nunca gemí más en mi vida. Su lengua me atravesó los labios y siguió hasta dentro como si de un caracol se tratara. La maquinaria se engrasaba, y la leña que Groucho pedía insaciablemente hacía arder mi caldera. - ¡Más madera! ¡Más madera!- Iba a explotar de placer. Blanco, azul, negro, nada, espacio, infinito, paz, calma…John Coltrane no acompañaba el momento, así que mandé a otra vía a su tren azul”.

Julio, Mar y mi persona existíamos en la tierra. Algo razonable para la cordura del receptor, aunque reprobable desde la nuestra. Julio, Mar y mi persona existíamos en la tierra bajo tres soles distintos, aferrados al sabor de la ansiedad, al edor de la mediocridad, al oído de cualquier clave que nos pudiera guiar, al tacto de lo sensible y a la vista de lo que no queríamos mirar. Julio, Mar y mi persona no existíamos en la tierra, sobrevivíamos en ella como cualquier emigrante lejos de su país. Marginados, olvidados en el olvido, caóticos, desterrados de la normalidad, condenados a ser distintos por el azar.

La duda, la terrible duda, yo tenía tantas que en mi interior se oxidaban por dentro. Demasiada química para mi engranaje, demasiado conformismo por bandera. La sociedad sucumbía ante el ideal. Las universidades se convertían en un campo de muertos que añoraban las canciones de otros tiempos. Bob Dylan empeoraba y su corazón estaba apunto de dejar de latir. No quería imaginar el día que eso ocurriera. La edad, las canas y cualquier sinónimo de vejez llegarían irremediablemente con ella. La chica del norte del país no volvería a sonreír, gris y solitaria, desamparada, la tristeza la acabaría enterrando para siempre.

- El hombre es pobre por naturaleza, desde que nace hasta que muere- afirmó Julio en voz alta. Sus agudas reflexiones solían ser centro de atención en las rutinarias tertulias del bar de La Rubia. La elite intelectual se congregaba alrededor de sus comentarios. Ridículos e ineptos, todos, escuchaban a la par las consignas de su peculiar líder espiritual. Sanaba conciencias, conseguía estancias en el cielo cristiano con la rapidez con la que una víbora captura a su presa, registraba modelos de suspiros, era curioso ver como su aliento empañaba los cristales de sus gafas.

Bebió el último trago de su cerveza. El extremo amargo y caliente entró en su boca como un tiro. Miró a su alrededor. Sus ojos encontraron un ligero inconveniente en su panorámica. Mis ojos guardaban atentos cualquier movimiento que pudiera realizar. No era un detective privado, tampoco un acosador sexual con ganas de satisfacer el apetito. Altivo, en un intento de mantener la normalidad, giró su vista aparentando no haber caído en mi descarada vigilancia. Cogió la chaqueta del respaldo de su silla y avistó la salida.

Nunca más supe de él. Lo maté con la mirada, lo dejé mudo con mi sinceridad. Sólo quería encontrarme con mi pasado, con mis ganas del ayer, y se marchó. En parte lo agradecí, ya estaba cansado de tanta charla pesada y desagradecida. Quedé con Mar para follar. Pasamos una buena tarde… “dormidos al tiempos y al amor, un largo camino y sin ilusión...”.

Se busca nombre para personaje...

2008-10-29T13:55:00.004+01:00

Hace un par de semanas participe en un curso de interpretación y construcción de personajes impartido por Ramón Salazar, director malaguita que tiene en su haber el cortometraje "Hongos" y los largos "Piedras" y "20 Centímetros". Disfrute muchísimo, sobre todo porque este tipo tiene una sensibilidad especial en el trabajo con el actor (creo que aún tengo sindrome de estocolmo). También fue muy importante para mí porque volví a escribir algo de ficción después mucho tiempo sin adentrarme por esas derivas. Aquí os dejo el personaje que salió de mis desafíos neuronales, no tiene nombre, así que se admiten bautizos, por si le damos vida o lo dejamos morir, de vosotros depende...

"Escritor de profesión (46 años). Alto. Delgado. Pelo Castaño. Sus ojeras son del color de la penumbra en la que vive sus días. Fumador incansable. Drogadicto por necesidad. De gran carcajada, siempre la más alta, siempre con acidez sobre los que les rodean, poniéndolos a prueba, y tratando de jugar con ellos a lo que no pudo en su niñez. Hablador, consciente de sus propias mentiras, pero no lo puede evitar, le encanta mentir.
Hijo único, su infancia deambuló corriendo entre los viñedos familiares que no le permitían exprimir el jugo a su vida, y que daban una gran comodidad económica a sus padres gracias a la bodega con la que explotaban sus terrenos.
Su hogar era todo corrección. Buenos modales en la mesa, con conversaciones forzadas sobre los éxitos familiares, lo exquisito de la trucha y lo importante de llegar lejos en la vida, se mezclaban con extraños e incómodos silencios. Todo ello enmascarado en una atmósfera de felicidad vestida de lámparas de araña, cuadros con bodegones de frutas en marcos dorados, alfombras rococós, y crucifijos sobre las camas.
Del campo a la escuela en Logroño en el mejor colegio de pago, dejando escasas relaciones amistosas por el camino.
En la adolescencia recibe su primer choque frontal al descubrir a su padre follando apasionadamente con la madre de uno de sus pocos amigos. A partir de aquí comenzó a comprender las horas que su papá no dejaba de mirar sus tierras desde la terraza de su hogar, asfixiando su tiempo con el humo de su cigarro.
Marcha a Madrid dónde comienza a estudiar Derecho. Allí se bebió su infancia de un trago, sin degustaciones, sin importarle el futuro, eliminando el pasado… Siempre quedan posos.
Vivió los intensos días de la movida madrileña, con sed, con entusiasmo y no dejando descansar su cabeza dormida hasta el momento. Sexo, música, calles, películas, drogas, bares, ideas… Todo al límite. Descubrió la necesidad de crear, y creó la necesidad de su reconocimiento. Aunque no siempre fue así, a aquellos primeros años de locura y diversión, le siguió la depresión de una época agotada en su propia vanidad. Colaborador de diversos fanzines, escribe su primera novela inspirándose en las vivencias de aquellos días, sirviendo de texto generacional de los 80. Conoce el éxito a la vez que el fracaso. A partir de aquí comienza un periplo en el que se dedica a vagar por el oficio de la escritura trabajando de negro, redactando publireportajes o guías de viajes, traduciendo obras… Siempre al borde del precipicio, siempre inspirado por la adrenalina de no tener nada que perder.
Conoce a Mar en un club de intercambio de parejas. Se enamoró rápidamente de su fresca locura, de sus ganas de vivir, de sus tetas puntiagudas, de su capacidad para resolver problemas, de su fuerte carácter, de su hilera de pelos bajo el ombligo. Su estabilidad se rompe con un inesperado embarazo tras tres años de relación. Comienzan las peleas, los reproches, los celos, la vuelta a la calle, a la ansiedad, al alivio del olvido. Con el nacimiento de su único hijo se rompe definitivamente la relación, haciéndole responsable de su fracaso sentimental.
Tras reiterados agobios económicos y problemas de salud, tiene un golpe de suerte: Es el principal valedor de la herencia de su padre. Se acabaron los problemas hasta que se entera del grave accidente de su hijo. Su reacción es jugarse todo su dinero en el casino".

Bolivia on the road

2008-10-29T10:03:00.013+01:00

Para viajar por Bolivia es impresncindible llenar el depósito de nuestras aceleradas vidas de paciencia y comprensión. Sin estos componentes difícil se hacen las largas horas de imposibles carreteras, y el tremendo choque cultural entre los esquemas del primer mundo y el de un desamparado tercero en el que se sumerge todo este basto territorio. Aún así, cualquiera puede disfrutar de algunos de los rincones más maravillosos del mundo (y no es exageración, os invito a que lo comprobéis) como el Salar de Uyuni, el Lago Titicaca, pueblos perdios en mitad del altiplano, ciudades "espectaculares" como La Paz o Sucre, o la selva existente en el Departamento del Beni (siempre que haya bloqueo autonomista, claro...). Aquí os dejo algunas isntántaneas de los días en los que estuvimos conociendo este duro y apasionante país.

El Salar de Uyuni se encuetra a unos 4000 metros de altura. En la foto, la isla del Pescado, un oasis lleno de cáctus en mitad de la blaquecina superficie.

Laguna Colorada se encuentra en La Región de Lípez dentro del Parque Nacional de Fauna Andina Eduardo Abaroa, en la zona del altiplano potosino, una territorio de volcanes inactivos a unos 5000 metros de altitud. Aquí sólo hay silencio, flamencos y alguna que otra yama... Un sitio único.

A la salida de la Región de Lípez paramos en este pueblo perdido de cuyo nombre no me acuerdo, pero del que nos llevamos una idea bastante amplia del nivel de subdesarrollo agarario existente en el altiplano... Bonito lo de lavar la ropa en el río en este maravilloso paisaje, habría que preguntárselo a esta cholita si le parece lo mismo...

El lago Titicaca es un mar a 4000 metros de altura. La vista se te pierde en el azul de sus aguas, hasta que das de bruces con la Cordillera Real (lo que se ve en el fondo de la foto, no son sólo nubes, si os fijáis hay montañas heladas). Supuestamente en la Isla del Sol nació la civilización Inca... La verdad es que si que hay algo de espiritual en este sitio. En fin, otro lugar para perderte en el paisaje.

Creo que la imagen habla por si sóla... En las laderas que rodean al centro histórico y al "down town" de la ciudad y en la cima que se extiende, se levantan casas de ladrillo visto que es conocido como El Alto. Aquí vive mucha gente, mucha, no os hacéis una idea... Otro suburbio más de Latinoamerica.

Para llegar al Río de Santa Rosa y ver imágenes como las que pudimos contemplar subidos en esa barca, tuvimos que atravesar varios bloqueos como el que se muestra arriba... Toda una experiencia, os lo aseguro, principalmente una buena dosis de clima político boliviano.

Doñita en la venta

2008-08-20T23:43:00.002+02:00

Detrás de sus ojos

2008-08-20T23:27:00.000+02:00

Plata quemada

2008-08-20T23:19:00.001+02:00

La carga

2008-08-20T23:11:00.002+02:00

Amor en el canal

2008-08-20T23:03:00.005+02:00

Los niños de la Clefa (III)

2008-08-20T22:55:00.003+02:00

Los niños de la Clefa (II)

2008-08-20T22:52:00.001+02:00

Los niños de la Clefa (I)

2008-08-20T22:42:00.002+02:00

Ropa tendida en la tarde

2008-08-13T02:07:00.002+02:00

La Dama de Plástico

2008-08-13T01:55:00.001+02:00

Retrato de familia en el espejo

2008-08-13T01:48:00.004+02:00

Autoretrato con familia

2008-08-13T01:35:00.000+02:00

El Soñador Frustrado (esta vez en Bolivia)

2008-08-13T01:32:00.001+02:00

Lolita

2008-08-13T01:29:00.000+02:00

El Día de la Patria Boliviana

2008-08-13T00:55:00.006+02:00

El pasado 6 de agosto se celebró el Día de la Patria Boliviana , que es como el 12 de Octubre en España pero en mulato y negruno. Se trata de exaltar los valores de la Nación: La bandera, Simón Bolívar y los trajes típicos de cada Departamento. Aquí todo el mundo desfila ante un "altar" que hacen con símbolos patrios, desde colegios, adminsitraciones, militares, a los reclusos de Palmasora. A mi recordó a las películas de Berlanga, entre chistoso, patético, colorista, costumbrista. Esto no hizo otra cosa que confirmarme que llevan casi 60 años de retraso en relación a nuestro país. Estuve en dos desfiles, en el de un colegio y en el de la cárcel, en fin, otra experiencia.

Absurdo Revocatorio

2008-08-13T00:54:00.000+02:00

La llamada a las urnas del Presidente Evo Morales en el referéndum revocatorio celebrado el pasado domingo 10 de agosto no ha servido de nada. El golpe de poder que se presumía podía ser esta llamada al electorado, ha evidenciado una chapuza de gestión que deriva hacia caminos totalitarios, y un derroche de dinero en propaganda en uno de los países más pobres del mundo. Si a ello le sumamos ciudades paralizadas desde las 00:00 horas del susodicho día (comercios, transportes, ley seca durante las 24 horas - con lo que le gusta a esta gente tomar los domingos - …), nos deja las bases para pensar que estamos ante un extraño proceso electoral.
Bajo la intención de intentar revocar de las prefectaturas a sus dirigentes, con principal interés en los Departamentos (Comunidades Autónomas) en los que se han declarado constituciones autonómicas bajo referéndum popular, se puso en marcha esta campaña electoral en la que Evo se jugaba su puesto, junto con los líderes departamentales. La victoria, como ocurre en todas las elecciones, ha sido de todos, lo cual realza el enfrentamiento existente entre el MAS (el partido en el poder) y la Media Luna (la oposición, llamada así al configurar los estados orientales esta forma), que cuenta como principal abanderado con el prefecto de Santa Cruz de la Sierra, Rubén Costas. Morales obtuvo un 62,4% de respaldo a su mandato, mientras que únicamente quedaron revocados José Luis Paredes de La Paz, Alberto Aguilar de Oruro, y Manfred Reyes de Cochabamba, caso curioso el de este último que se niega a abandonar su presidencia al catalogar de ilegal estos comicios. Una situación esperpéntica en la que el Presidente ha llamado a la conciliación y a la calma en su discurso de “reinvestidura”, tras haber tensado la cuerda con declaraciones días antes de los comicios en las que auspiciaba un posible golpe de Estado a la República… Más leña al fuego para un país que necesita una dirección firme en aras de un desarrollo eficaz, hoy inexistente, así como un mínimo de estabilidad de verdadera democracia.
Si se analizan de un plumazo los datos se ve como de nueve Departamentos, Evo tan sólo consigue el apoyo en cuatro de los nueve posibles, las de las comarcas occidentales del país, es decir, el voto de las comunidades indígenas o collas, lo que demuestra la segregación creada gracias a su apuesta por la idea de “raza”, concepto que recuerda épocas poco afortunadas de la vieja Europa. La decadente prostitución de un gobierno que empezó con buen pie con la nacionalización de lo que era suyo, los hidrocarburos, se deja entrever en las políticas populistas, así como en la constante oposición a todo lo que no se puede enfrentar para sacar a Bolivia de la miseria: El insulto a los empresarios del país, la expulsión de la ayuda humanitaria de Estadios Unidos, el incremento de los cocales, la negativa a la descentralización administrativa del Estado, las amistades peligrosas con Venezuela y Cuba… Son motivos para pensar que algo no anda bien en el corazón de Sudamerica.
La calma ya parece reinar otra vez. La tensión que sobrevolaba en Bolivia en estos últimos días ha desaparecido, y el país ha vuelto a entrar en esa inercia que tiene, en la que parece que va a pasar algo importante (lo que sea, desde una revolución a una medalla en las Olimpiadas), pero nunca pasa. Quizá en algún momento llegue el infarto que tanto se vaticina, mientras tanto los boliches vuelven a funcionar a ritmo de cumbias y villeras… Un vasito de vino tarijeño al día, es bueno para prevenir dolencias cardiovasculares, así que más vale prevenir que curar.

Retrato de familia

2008-07-24T02:56:00.000+02:00

Jordan

2008-07-24T02:54:00.000+02:00

Noemí

2008-07-24T02:53:00.000+02:00

Moisés

2008-07-24T02:50:00.000+02:00

Reflejos de una realidad

2008-07-24T02:48:00.000+02:00

Atardecer en el Plan

2008-07-24T02:46:00.000+02:00

Con barbas y a lo loco

2008-07-24T02:28:00.001+02:00

La limpia vidrios

2008-07-24T02:25:00.000+02:00

En el micro

2008-07-24T02:18:00.000+02:00

Corte en la carretera

2008-07-24T02:13:00.002+02:00

Cableado

2008-07-24T02:04:00.004+02:00

Samaipata

2008-07-24T02:00:00.000+02:00

Dame descanso

2008-07-24T01:58:00.001+02:00

Un mes en el Plan 3000

2008-07-24T01:57:00.002+02:00

El tiempo pasa demasiado rápido, sobre todo cuando disfrutas de lo que haces.
En un mes en esta loca ciudad de Santa Cruz de la Sierra me ha dado tiempo a todo (o a casi todo): A reír y a llorar, a indignarme y a callarme, a sentirme útil y excesivamente inútil, a caer enfermo y a enfermar de vida, a echar de menos y saber que tienes de más… En definitiva, a ser feliz en la tristeza del tercer mundo. Paradojas que se hacen inevitables en una ciudad que basa su funcionamiento en desigualdades visibles que van de lujosos condominios (nada envidiables a cualquier edificio señorial de Europa), a casas de adobe y chabolas de lata con ventilación natural; o de gente que simplemente tiene una alimentación digna (y no entro en exquisiteces), a otra que no pueden llamar comer a lo que injieren.
Un mes apasionante en el que no hemos dejado descansar a la cabeza, y mucho menos a la energía que la mueve, de conocer gente, historias, casas llenas de inmundicia, niños juegan al Monopoly con más dinero que el que nunca tendrán, ritmos pausados que desesperan a mi impaciencia, de tocar la espalda del mundo con mi torso de ciudadano del hemisferio norte, de entender algo más el sistema que hace mover a la civilización de consumo a la que pertenezco, a comprender que la vida es más que palabra e imagen… A fin de cuentas, la vida es mucho más que vida.
Aquí estamos y aquí seguimos, cumpliendo un sueño que cabalga a ritmo de cumbias y cantantes de karaokes, sereno desde la montaña reflexiva que me hace escarbar en la oscura sima de mi interior, y siempre intentando descubrir la razón por la que estoy aquí… Eso es lo bueno, es imposible saberlo, por eso engancha.

Un buen bocado

2008-07-15T02:47:00.001+02:00

Jugando entre la basura

2008-07-15T02:44:00.001+02:00

Dame de tu teta (II)

2008-07-15T02:41:00.000+02:00

Picholo

2008-07-15T02:27:00.001+02:00

Dame de tu teta (I)

2008-07-14T05:25:00.002+02:00

Un día de lluvia

2008-07-14T05:20:00.000+02:00

Mercado de Abastos (VII)

2008-06-30T04:58:00.001+02:00

Mercado de Abastos (VI)

2008-06-30T04:57:00.000+02:00

Mercado de Abastos (V)

2008-06-30T04:02:00.000+02:00

Mercado de Abastos (IV)

2008-06-30T04:01:00.000+02:00

Mercado de Abastos (III)

2008-06-30T03:59:00.000+02:00

Mercado de Abastos (II)

2008-06-30T03:58:00.000+02:00

Mercado de Abastos (I)

2008-06-30T03:56:00.000+02:00

¿Conoces a Dylan?

2008-06-27T00:57:00.002+02:00

Esta fue la pregunta: ¿Conocéis a Dylan? La respuesta fue silenciosa, ninguno de los bolivianos presentes conocía a este personaje. Sólo cabe pensar dos cosas: la primera, que no es tan conocido como pensaba, y la segunda, que no ha llegado todavía la revolución de los sesenta a este país. Quizá las dos sean válidas, aunque a ambas hay que sumarle una razón más contundente: La educación, y por ende la cultura boliviana, es tan pobre como su alimentación.

Álvaro es uno de los autóctonos que viven conmigo en el Palacio (el nombre como entenderéis es irónico). Me contaba que desde los siete años estaba en la calle trabajando. Al contrario que otros de su generación, él tuvo más suerte. Mientras que la mayoría de chamaquitos ronroneaban por las calles para conseguir algo de plata y dársela a su papá para que se lo gastara en bebida, Álvaro conseguía su dinero para ir ahorrando en su futuro. Copiloto de carruaje, vendedor de empanadas en la rotonda del Plan, albañil… Diferentes oficios que le supieron dar la espléndida sonrisa que muestra al exterior, pero que en su interior le robaron una niñez sin poder ir a la escuela. Al contrario que el resto de padres, el suyo fue un ejemplo de comprensión, sin embargo, tras su muerte, quedaron pocas opciones. Ante los escasos recursos de la familia, la Hermana Juana, dominica de un “claustro” cercano, lo alojó, lo llevó al colegio y le dio salida (con la ayuda de Dios, por supuesto). Hoy toca el violín en la orquesta de la Fundación. Parece contento con la vida que lleva.

El caso de Álvaro es un ejemplo tipo de boliviano salido de la pobreza y formado en la mediocridad de este sistema educativo, sin embargo, si hablas con él detenidamente no hay una comprensión (o interiorización) real de las materias recibidas. Toca un instrumento, de memoria; se ha leído los pocos libros que le han obligado en la escuela (o los resúmenes de los libros que venden en las librerías), y los recitas. Como él, todos (los que han podido ir a la escuela, claro). Aquí no importa entender las cosas, aquí hay que salir del paso en todo, eso sí, con tranquilidad, con mucha tranquilidad. A los niños les enseñan a dibujar con una imagen delante de lo que tienen que pintar, si le pides que reproduzcan por si solos un paisaje o la figura de un animal son incapaces. Todo es mecánico, no existe la sinergia de ideas o materias.

No se puede pedir mucho cuando los profesores pasan clase en tres colegios distintos por dos duros, o cuando el Ministerio de Cultura de Evo prohíbe (no es invención el uso de este termino, es así como salía en el periódico) que se le manden deberes a los críos en las vacaciones de invierno que ahora empiezan, o cuando se suspenden las clases porque los educadores tienen que corregir exámenes y están estresados… ¿Qué queda de todo esto? Una deficiencia acumulada de muchos años que impide que un país se desarrolle, y sobre todo, el estancamiento en la edad de piedra de sus recursos humanos. Sin irme muy lejos, en Cuba, con todo lamentable que es el régimen castrista, al menos los críos alcanzan un nivel formativo apto, si, con sus rollos de José Martín, el Ché, la Revolución y la culpa es de los yanquis, pero en la isla caribeña los niños tienen una mínima formación. Una prueba de ello es que en Cuba hay un mínimo movimiento intelectual, ¿conocéis algo cultural de Bolivia? Evidentemente hay gente con talento en este país, eso si, no han salido del Plan 3000 ni de los cinturones de pobreza de sus dos grandes ciudades.

El problema no es que no conozcan a Dylan. Le sigues preguntando por nombres tan fundamentales en latinoamerica como García Márquez, que es como si preguntas en España por Cervantes, ¡Y tampoco!… No digo que se haya leído sus obras, pero al menos decir: ¡Ah, claro el de “Cien años de Soledad”!

la Lechera

2008-06-25T20:23:00.001+02:00

Inocencia sin calcetines

2008-06-25T20:17:00.002+02:00

La Torneria Mecánica

2008-06-25T20:12:00.001+02:00

Autoretrato

2008-06-25T20:08:00.001+02:00

Una niña discreta

2008-06-25T20:03:00.001+02:00

La Zapatera

2008-06-25T20:01:00.001+02:00

el cliché

2008-06-25T19:59:00.001+02:00

Fraternidad en la puerta de casa

2008-06-25T00:02:00.001+02:00

El Plan 3000

2008-06-21T01:25:00.001+02:00

Cuesta abrir los ojos cuando es difícil contemplar lo que hay a tu alrededor. Una luz exquisita, limpia y brillante, perfecta para iluminar un retrato fotográfico, aquí, en el Plan 3000, recoge instantáneas de calles sin higiene, sin dignidad y sin otra preocupación que la de subsistir. A fin de cuentas todos lo hacemos de una u otra forma.

Este suburbio se localiza en el séptimo anillo de Santa Cruz de la Sierra (Bolivia), y en sus calles habitan más de 250.000 personas viviendo en condiciones infrahumanas. Un barrio creado por una riada que terminó albergando a más gente de la posible, y que siguió acogiendo a emigrantes provenientes del Altiplano, en su mayoría Collas, ante la llamada de un puesto de trabajo (cabe recordar que esta ciudad es el lugar en el que concentran los hidrocarburos nacionalizados por Evo Morales). Exceptuando dos avenidas, el resto de las calles no tienen asfalto, y en prácticamente todas no existe el drenaje necesario para garantizar una mediana salubridad. Si a ello se le suman las lluvias, que convierten prácticamente todo el Plan en un barrizal, no hay le menor duda que quizá no sea el mejor sitio para pasar unas vacaciones.

Sin embargo, el barrio esta lleno de vida, de niños que corren por las calles jugando con un perro esquelético o en un campo de fútbol que más quisiera ser un patatal, de comerciantes ambulantes vendiendo fruta, de gente que ve el partido de España de la Eurocopa tomando una Paceña (la cerveza del lugar), de puestos en el popular mercado del Plan que ofrecen cualquier cosa usada, de karaokes nocturnos esperando la llegada de un nuevo talento de la canción, de taxistas que suben el volumen de su radio cuando suena el Chiki – Chiki, de mujeres arreglándose el pelo en una improvisada peluquería a la vera de un lodo infecto… Un sistema vital en medio de la mediocridad, y en cuyas chabolas no deja de atufar a resignación. La falta de ambición, tan carente en el primer mundo, aquí se convierte en el devenir de una sociedad que parece condenar su futuro a eso, a no querer más que lo tienen porque saben vivir sin necesidades creadas, o sin las exigencias del imperio (esto me ha quedado un poco castrista).

Esta normalidad es la que engrandece a este lugar, y también la que disfraza su miseria ante la realidad que nos ofrece nuestro adorado primer mundo. Niños trabajando con tan sólo siete años para llevarle dinero a su padre alcohólico, alumnos que se duermen en el colegio porque su estomago esta vacío, madres que alimentan de té a sus hijos para engordarlos y así pensar que están creciendo, chabolas de cuatro metros cuadrados (y creo que me paso) en los que habitan los diez miembros de la familia y dónde tienen que hacer de todo (comer, discutir, follar… Bastante difícil que un crío haga los deberes ahí, ¿no?), padres que abandonan a sus hijos emigrando a España en su búsqueda de El Dorado… Una buena dosis de realidad, pero sobre todo, una buena dosis de indignación.

Cualquiera es capaz de adecuarse al exceso o a la carencia, pero… ¿y a la indiferencia del mundo? Es jodido, pero es así, miramos para otro lado, es igual que cuando sólo nos acordamos de la muerte al pasar una ambulancia a nuestro lado, ¿cuando nos acordamos de la gente que pasa hambre? Cuando la tocamos, cuando metemos el dedo en la yaga y comprobamos que es verdad, que no es una invención para lavar las conciencias mientras vemos la tele, que no es un gorrilla que te pide cincuenta céntimos cuando aparcas el coche… Existe.

Diario cotidiano de un peatón en celo: El día sin agua

2008-06-10T11:54:00.013+02:00

Ayer cortaron el agua en todo mi edificio. Algunos vecinos protestaron como siempre, otros no se manifestaron al respecto.

Cuando me enteré la primera vez supuse que era una medida excepcional, pero con el paso del tiempo viviendo en la comunidad me di cuenta que sucedía una vez al mes. Era un rito. El cartel los días anteriores. La protesta. La indiferencia. Incluso se repetía la falta de ortografía en el aviso. Con el tiempo llegué a entender que aquello era mucho más que un día seco para los habitantes de mi domicilio. La gente acumulaba agua en la víspera por si acaso el riego no llegaba en el momento esperado. La noche anterior la presión de la ducha disminuía porque el resto de habitantes acicalaban su cuerpo sin reservas ante la sequía del día siguiente. Las madres llamaban a sus hijos desde la ventana para que subieran a sus casas a darse el esperado baño del “próximo día sin agua”, en esta ocasión le dejaban llenar la bañera hasta arriba y hacer navegar su simpático barquito, por lo que pudiera pasar. Más de treinta familias pendientes de un letrero erróneo. Más de doscientos litros por hogar para prever el estiaje.

Nadie se muere de sed por un día, pensé, pero a mi primera impresión la contradijo rápidamente una acción casi involuntaria. Antes de subir al ascensor me fijé en el rótulo que cada treinta días adornaba la pared. Pensé en la reunión tan decisiva del día siguiente, con lo que necesitaría una ducha antes de acostarme. Así hice. Me desnudé, y me sumergí debajo de la regadera. Mi alma estaba mucho más sucia, eso sí, mi cuerpo se deslizaba entre aceites y olores tropicales. Sin embargo, conforme pasaban los minutos, el flujo de agua fue aminorando hasta prácticamente desaparecer. Colmado de espuma, no tuve más remedio que llenar unos cuantos cubos del grifo del lavamanos del baño, éste aún aguantaba la presión. Tras finalizar la ducha seguí acumulando, por si acaso, hasta que creí tener la cantidad necesaria para afrontar la aterradora jornada.

Y llegó. Los grifos goteaban con su cadencia rítmica. Los ventiladores no cesaban en su constante vaivén. Los cubos aguardaban en silencio. El flujo del tiempo se llevó las horas de ansiedad ante un futuro que parecía asfixiante, pero nada hizo cambiar las cosas. Al día siguiente el agua regresó a los surtidores, y los vecinos y vecinas del bloque se fueron al súper a comprar agua embotellada, que está mucho más buena, y tiraron por el desagüe toda la que habían cogido.

Cada mes, en el patio, se crítica a la gente que derrocha este bien tan preciado en el popualr “día sin agua”, mientras tanto, la mujer del tercero izquierda llama por la ventana a sus hijos para el febril baño con el barquito. En un pueblo africano también ocurrió algo similar. La gente acumuló sed para el día de la lluvia. Aún siguen esperando que caiga algo del cielo… Esta claro que nunca llueve a gusto de todos.

Andar por el Aire: enlace para ver el documental

2008-05-08T02:51:00.009+02:00

Para los que aún no hayan visto el documental en su integridad, cosa rara después de la estupenda campaña de marketing que hemos hecho, aquí os dejo el enlace de la web de la Sierra de las Nieves en el que está colgado este maravillso relato: http://www.sierranieves.com/descargas/videos/andarporelaire.htm. Quién esté pensando en echarle un vistazo en un momento de lucidez laboral, os advierto que son más de treinta minutos.

¡Salud compañeros!

Digresión de un individuo común (III)

2008-05-08T02:14:00.005+02:00

“Siempre supe que aquello era su máxima. Mientras regaba mis plantas de marihuana le agradaba cantarles canciones de Lennon y Tom Waits. Creo hubiera sido un buen jardinero. También, alguna que otra vez recitaba una cosa que se había aprendido de Cortázar… Resultaba raro, pero la vegetación creció hasta hacerse adulta y morir a su modo. Los ciclos vitales, ya sabes como son… un buen día te levantas, está nublado, cae una tormenta increíble, te cala hasta los huesos mientras vas al trabajo, tu jefe te consume el cerebro, te resbalas en cualquier charco, te caes, y vuelves a casa resfriado, ¿qué más se puede pedir?".

Digresión de un individuo común (II)

2007-11-05T17:10:00.000+01:00

“Un suspiro corta el silencio. Las lágrimas sólo dejan rajas en la cara del dolor de las gentes. El hambre limpia el mundo y ensucia las conciencias de los que ni siquiera soñaron tenerla. Hoy es el día mundial de la alimentación. Los periodistas estrellas de la radio no dejan de anunciarlo en sus cadenas”.

Wilco, la última vanguardia de la tradición

2007-11-02T13:49:00.000+01:00

Es fácil acudir a sonidos cercanos, canciones que nos recuerdan a otras bandas que nos han gustado anteriormente, y que en cierta forma siguen viviendo dentro de nuestro subconsciente musical. Quizá, mi primer acercamiento a esta formación de Chicago fue así. Sus reminiscencias en las melodías a un viejo aroma folk y country, propio de los primeros álbumes de Dylan o de los tiempos del “Harvest” de Neil Young, contrastan con guitarras originales y exultantes que responden a una nueva psicodelia más cercana a las resonancias del “OK Computer” de los Radiohead, con toques free jazz que dan colores vanguardistas a su creaciones, y pinceladas del pop armónico más clásico de The Beatles. La combinación a primera vista parece perfecta, pero no sólo es así. Si hay algo que distingue a este grupo es la intensidad y emoción de sus canciones, cargadas en todo momento de ingenio, técnica y una luminosidad disfrazada de aparente sencillez.

Y todas estas influencias no son más que una manera de intentar definir un producto musical realmente inclasificable y contemporáneo, alejado de parámetros comerciales, y que ha seguido una fastuosa evolución desde sus inicios en 1995 con el álbum “A. M.”. Y esta progresión continúa en su último larga duración: “Sky blue sky”. Esta apoteósica grabación, que es imposible que deje indiferente a nadie, supone la segunda parte a su anterior trabajo de estudio “A Ghost is Born”, interrumpido por “Kicking Televisión - Live in Chicago”, su espectacular disco en directo, que demuestra la potencia en su puesta en escena. Para los que tengan la suerte de verlos en vivo, la semana que viene estarán por España, concretamente en Barcelona, Madrid, Bilbao y Zaragoza.

Digresión de un individuo común (I)

2007-11-02T11:22:00.001+01:00

“Era insoportable ver como se hacía el gracioso. Nunca conocí a nadie con tan poco sentido del humor como él. Su receta era bien sencilla: un poco de sal para las heridas, un látigo para autoflagelarse, dos visiones extraídas de un espontáneo brainstorming, alguna teoría perceptual, remover y servir. Algún estúpido cocinero televisivo pondría una ramita de perejil para adornar el plato, sin embargo nosotros preferíamos dejarlo así, aunque en reposo para que cogiera el punto de cocción… La verdad, no era mal tipo, sólo que a veces costaba digerirlo”.

Homenaje a un poeta

2007-11-02T11:06:00.000+01:00

Volverás a mi huerto y a mi higuera:

Por los altos andamios de las flores,

pajareará tu alma colmenera,

de angelicales ceras y labores.

Volverás al arrullo de las rejas,

de los enamorados labradores,

alegraras la sombra de mis cejas,

y tu sangre se irá a cada lado,

disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,

llama a un campo de almendras espumosas,

mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas,

del almendro de nata te requiero,

que tenemos que hablar de muchas cosas,

compañero del alma,

compañero.

Miguel Hernández

Hot Dog Ciempiés Meets Camperos

2007-10-28T12:19:00.000+01:00

Queridos todos y todas, el Hot Dog Ciempiés se desplaza a esta dirección de youtube: http://www.youtube.com/watch?v=0xAU3AQyvAo. En este espacio hemos logrado mejorar la calidad del vídeo, y estamos intentando que este milagro de la ciencia alcance cuotas de máxima notoriedad, así que os invito a que lo difundáis a vuestros amiguitos y amiguitas. Por favor, si deseáis recibir información pormenorizada sobre este hallazgo, consultad antes con vuestro psicoanalista particular.

Trilogía de hormigón más una: Una mirada

2007-10-27T21:58:00.000+02:00

"Me detengo en las miradas, me escapo detrás..." (M. García)

Foto tomada en una mañana de agosto en un viaje de Berlín a Praga

Trilogía de hormigón más una: Una llamada

2007-10-26T22:08:00.000+02:00

Justo en aquel momento sonó el teléfono. Virginia. Quería verme, o lo que era lo mismo, quería desahogar toda su presión en mí, o lo que se interpretaba también como una tarde salvaje de sexo. Acepté sin ningún reproche. Me gustaban aquellos encuentros. Desnudos, piel contra piel, hablábamos sobre utopías y problemas existenciales. A ella le gustaba follar conmigo y a mí me encantaba su ombligo. Sus pies, redondos y pequeños, eran cepillos de dientes en sus puntas. Su vagina era débil y delicada, lo que hacia del coito una mezcla amarga y placentera. La maraña de su pelo se enredaba en mi mano, primero por la cabeza, suave, descendían mis dedos hasta sus diminutos pechos, suave, llegaba hasta su barriga estremecida por un semiorgasmo fetichista, suave, acariciaba con mi boca la endidura de una cueva de mar profunda y frondosa, áspera y gelatinosa. Su cuello era la inspiración de cualquier artista sin importar clase y orden. Su mirada era descanso. A mí me encantaba follar con ella, y a ella le gustaban mis dedos.

No existía mucha distancia de mi casa a la suya. Tanto oxígeno no era bueno para mí. Aturdido, enclaustrado, mis vértebras no dejaban expulsar ni una gota de él. Mis uñas estaban negras. Mi cerebro vacío. Mi cuchilla de afeitar en paro, y las letras ya no lograban sacar ni un pelo a la desesperación. A la derecha se encontraba su portal. Encendí un cigarro antes de subir, no quería infectar de humo su pequeño planeta. Su atmósfera, compuesta de inciensos marroquíes y extractos de metano de cualquier cocido, contrastaba con el rojo chillón de sus paredes. Sobre el techo una bombilla desnuda daba luz a los escasos metros de habitación. Una cama, una pequeña tabla de madera sostenida por dos caballetes de aluminio, una alfombra verde sobre el parqué, y discos compactos y de vinilo tirados por el suelo, eran el laboratorio en el que diluía la vida de Virginia.

Toqué dos veces a su interfono. Como de costumbre abrió sin mediar palabra. Sin más argumento, me introduje en el húmedo recibidor del edificio. No hizo falta llamar al ascensor, él mismo se había preocupado de hacer de guía en mi viaje cósmico. Señalé con mi dedo índice la dirección: el 5. Una luz amarilla se iluminó en él y las puertas se cerraron automáticamente. Siempre he odiado los ascensores. Me aburren si voy sólo, y me incomodan si alguien me acompaña. Creo que serían el mejor soporte para una buena campaña publicitaria de ámbito local. Mi pequeño paseo al espectro galáctico llegó a su fin. La salida abrió a la par, cada una a un lado, sin chirridos ni reproches, sin concesiones al tiempo ni a la espera. Lentamente, puse pie en un nuevo universo, en una llanura espacial separada años luz de la realidad. Torpemente, revisé la nueva tierra prometida. Talving Sing sonaba a lo lejos. Ella era el flautista y yo la rata que seguiría su sonido. El juego funcionaba, poco a poco, paso a paso, golpe a golpe, me acercaba hasta la comadreja. Una luz difusa se dejaba entrever en la pequeña ranura que siempre dejaba avisar su puerta. Mis manos apartaron firmemente cualquier escollo de madera del camino. Las sombras se pronunciaban, el Doctor Galigari había llegado para curar la plaga que corroía a la humanidad. La compleja sencillez, la diosa escurridiza de las manos de Newton, la belleza autiana estaba de espaldas a mí. Desnuda. Sencilla. Silenciosa.

Trilogía de hormigón más una: Un acordeón

2007-10-26T20:56:00.000+02:00

Sus pies rozaban el suelo. Sus uñas asomaban a través de las agujereadas suelas de sus zapatos acariciando el tacto de la ciudad. Nadie como ellas daban cuenta de la suciedad de la calles, de los chicles aplastados en la acera, de las cagadas de los perros, de los vómitos de los borrachos. A su paso vidas automáticas en su engrasado mecanismo. De un lado a otro, sin sentido, sin destino aparente, sin sonido con el que armonizar su movimiento. Con la mirada perdida en los coches que pasaban en la avenida, rogaba tener fuerzas para soportar otro duro invierno. La colilla de su cigarro le advirtió que ya era hora de comenzar, y así levantó de la caja que protegía a su gastado acordeón. Esta reliquia del cuarenta heredada de su abuelo, que vivió días calurosos, tiempos de opulencia y felicidad de los que ahora sólo se podían redimir, hacia vibrar de melancolía al trasiego de la esquina de San Bernardo con Palma. El sonido de la ciudad como base a su melodía, la indiferencia el mejor aplauso a su actuación, y la música, de nuevo la música, la raíz que hacía que sus uñas se clavaran a la acera para buscar el profundo manantial de agua subterránea que le darían la vida. Como un baile ritual, sus manos acariciaban las teclas con la intensidad del amante explorador de una nueva conquista. Lentamente, sus dedos se dejaban llevar por un lujurioso pentagrama balcánico de memoria y pasión, de sed y de frío, de locura y deseo. Sus ojos se cerraron y el mundo seguía andando, el carnaval en una esquina de la ciudad, y en su máscara la felicidad de saber que su melodía nunca sonaría como antes.

Trilogía de hormigón más una: Un café

2007-10-24T22:41:00.000+02:00

Una soleada mañana de otoño entro con Elena a desayunar a la cafetería más cercana a la oficina. Apoyados en la barra, ella relee por encima las noticias del periódico gratuito, y yo dedico todo mi esfuerzo en mantener los párpados abiertos. -Lo mismo de siempre-, pronunciamos al unísono. El camarero llena de café el estirado mango de la máquina, y al instante dos cortados matutinos lloran su amargura en dos tazas. Entre el ajetreo del bar y el ensordecedor sonido de la cafetera, el teléfono de Elena resuena en su bolso. Sorprendida por lo prematura de la llamada, lo coge. Su expresión cambia conforme transcurre la conversación. Su cara se ilumina. Sus ojos dejan lagrimear su alegría. Cuelga, y no tarda en contarme el febril acontecimiento: su hermana está esperando su primer niño. Ya están los cafés. Remuevo el azúcar, mientras me cuenta los pormenores que ha sufrido en la fecundación. Llegan las tostadas, a la vez que los recuerdos conmovedores en las palabras de mi compañera. Al fondo, en la televisión, la actualidad anuncia la esperada pelea política por el cheque bebé, y los resultados de la jornada de fútbol. Parece que no hay tregua para disfrutar de una noticia única. En el bolsillo de mi pantalón vibra mi móvil, apuro el último suspiro del cortado, y atiendo a mi llamada. Me quedo mudo. No sé que decir. Una sonrisa tonta escapa de mi boca. Mi padre ha muerto. La vida se va en un café, y yo no tengo palabras para expresar mi dolor. Confuso, miro mi taza, aún quedan los posos que se ahogan entre la negrura del líquido. Vuelvo a sonreír, ahora sé que siempre sobreviven los recuerdos. Elena me pregunta si me pasa algo, y yo le digo que no. En la pantalla salen imágenes de la última patera que ha llegado a Almería. Hay muchos emigrantes. Todos parecen tener frío.

El Regreso

2007-10-20T21:10:00.000+02:00

Queridos amigos y amigas: Igual que el gran Raphael regresa a los escenarios, yo sigo sus huellas y vuelvo a esta tribuna de opinión con mi cabeza abierta, y mis cepillos de dientes afilados. Os espero a todos en este ciberespacio psicotrópico (y si quieren nos vemos el 1 de diembre en el Teatro Maestranza de Sevilla para ver a este pedazo de artista) .

Digan lo que digan...