A veces...

A veces soy fiel a la nostalgia. A la victoria y el fracaso. A los sueños que me vieron nacer, y otras muchas morir. A veces soy humano, y le arranco de un pellizco a la melancolía los años gastados. Otras me vuelvo raquítico de palabra, de pensamiento, de obra, de omisión, de culpa, de mi gran culpa… Como un ripio fino y descarnado que reverbera en los posos de la angustia. A veces me siento que ya no estoy, y me hago vapor en las sombras, humo sin ceniza, clavo que sin arder se agarra helado de amparo. Querer siempre quiero, y a veces descubro en su sexo lleno de trigo y miel la flor de la pasión, de la locura, del desenfreno. Quizá, hoy sólo sea el poeta frustrado de las noches de agosto, el sol que se seca para llenarse de vida, la vida bañada de fiesta, la algarabía musical de tus labios mojados. A veces, te escribo porque no espero respuesta, porque sólo quiero hacer brotar carajadas, despilfarrar lágrimas, y enterrar en un saco el dinero a esperar que llegue una paloma y lo lleve a otro lugar. Siempre sin consuelo, como un manantial de agua muda, de agua que no quita la sed. Siempre al borde del precipicio, del mar, de los ojos, de las nubes, del sonido. A veces creo que estoy cerca de mí… Pero me pierdo.